Los ojos, chico


The eyes, chico. They never lie.


Los ojos, chico, nunca mienten.
Hubo alguien en el pasado que decía que son la ventana del alma,
que por ellos se escapan los sentimientos como alondras primaverales.

Los ojos, chico, sí que mienten.
Desde amaneceres grises como el acero de una despedida,
hasta atardeceres que se desmoronan en castillos de naipes doblados.

Si buscas la verdad en un balcón a Malasaña,
encontrarás el humo de los poetas muertos y borrachos,
el ácido olor de un café que alguien se dejó abandonado en un esquina destartalada.

Y te pido perdón por ello, por el amor que se nos ha muerto,
por la terrible distancia que nos separa,
porque mis ojos, chico, te están mintiendo.

Azules como el oceáno profundo y traicionero,
o verdes como Lorca en su poesía eterna,
todos los ojos, sumidos en la melancolía, aguardan para ser retratados.

¡Y de verdad que sé que estás ahí, al otro lado de la línea,
respirando fuerte, como si quisieras alejar todas mis palabras,
como si el mundo hubiese terminado de coser el hilo de tus sueños!

Pero como te decía, los ojos, chico, nunca mienten.
O quizás mienten sobre que mienten,
o simplemente es que esta poesía se está muriendo como nuestro amor.

No lo sé, porque tengo la mente ciega, y las manos mudas,
y tu piel está tan lejos, tu cuerpo tan frío,
tus palabras tan rotas como los espejos de Alicia y su País de Pesadilla.

Solo sé que quiero correr, esconderme, dejar que el invierno me acune en los tibios brazos del adiós,
que los fríos del callado caminante me arrastren por el Retiro en una danza insomne,
que tus pasos dejen de resonar en las calles de mi memoria.

Los ojos, chico, siempre mienten,
los libros nunca tienen finales felices,
y las fábulas siempre acaban con la muerte de Caperucita.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Toledo. Noche 1

La noche estaba callada, y en las maderas aullaba tu voz; Un susurro tan distante que ya ni puedo recordar, blanco como armiño y lobo real; Y sin embargo respirabas, con tu boca sobre mis olvidos, con la mente bailando en sinfonias de hojas marchitas; Eran tus manos cielos de negro sobre estrellas, Las cortinas amarillas que chillaban en su agonia, La cama crujía y tus muelles saltaban por las paredes. Y sin embargo, la noche estaba muerta, y la oscuridad me anegaba, Un simple escorzo de tiza negra sobre el dorado de sus ojos, Voces al final del pasillo y puertas que cantan al cierre. Mi maleta estaba en el suelo, abierta, con las esperanzas desparramadas, Y sus ruedas rojas en escamas de cielo se volvian risueñas a mi paso, La ropa volcada y manchada de la sangre de tus labios Los perros aullaban, los gatos paseaban su elegancia en azabaches elocuentes, Con la mirada brillante y en colores negativos, Y escondidos, los arboles cantaban los secretos de las flores. Y...
Leer más

Piano, Crescendo

Escuchar las notas en cascada ascendente de susurros, sentir la caricia de las manos en las teclas de mi alma,  olvidar el ¨Para Elisa¨ y sumirme en nuevo sueño alado.  Dulce recuerdo de lágrima de cristal, color de reloj estropeado, perdido entre la marea de líneas del firme pentagrama helado,  buscándote en cada pájaro, en cada brizna de aire que respiras. ¿Vendrás a mí, en el alba? ¿Susurrarán tus labios un acorde de nostalgia? Tantas preguntas sin respuesta, como velas en la ventisca, apagadas, sumidas en torbellinos de armonías en violeta y negro. No puedo más que sumirme en el insomnio de un dolor roto en silencio, clave de sol infinita, comienzo, pero nunca fin, en blanco y resonante, corazón de una primavera que muere en brazos del ¨Invierno¨ de Vivaldi. Puedo leer tus cadenas con la mente lejana como un pájaro joven,  cobarde el suspiro que escapa de tus ojos envuelto en fría perfección, y se alzan las columnas de la dulce elegía que...
Leer más

Héroes

Todos sueñan con ser grandes héroes,  miles de cicatrices pálidas, grises espadas, orgullosos en la derrota, humildes en la victoria. Todos sueñan de noche con la fuerza del valiente, fiera llama de pasión que alberga el corazón,  justicia y sabiduría, frías virtudes del mejor. Mentes que se evaden en la pantalla colorida, fantasmas de una época que no es la suya,  vagando por mundos encerrados entre páginas delicadas. Les lloran los ojos, después de años de espera, sentados en la sillas de un largo corredor desinfectado, carente de humanidad y lleno de pasos silenciosos. ¿Os creéis grandes reyes? No lo sois, meros figurantes, jarras vacías de todo contenido, fracasados los votos de caballero, se muestra la verdad. Sois pura niebla que sueña con ser nube, larva que espera ser mariposa de amplias alas, romperéis la rueda que nos aplasta a todos, ¿verdad? Se acaba la noche, bravo guerrero, y el reloj se come tus horas con la mirada de un dios, y tú...
Leer más