Norte
Arde mi amado norte, mi norte verde y puro y entre susurros grita un dolor negro, desgarrada la mano que pide ayuda. Silencio, silencio en medio del crepitar. Se alzan los colores en espirales sombrías. ¿Quién te mata, norte amado? Me matáis vosotros, me llora, me torturáis los humanos, gime, con fuego cruel y corazón helado. El norte que nos acuna dulce, la tierra de la melancolía y el pasado, el lamento silente de la roca y la hierba. Mueren los testigos del mundo que fue, caen los pastores de bosques ancianos, y coronan sus testas las llamas en fiera danza. ¿Quién narrará ahora las historias al viento? Callan las voces, pues la respuesta se desvanece, primero ascuas, luego cenizas, después nada. ¿Quién será ahora amparo del caminante en su eterno viajar? Como columnas se derrumban las miradas, anegadas en dolor y humo gris. ``Mírame a la cara´´, aúlla mi amado norte, la furia contenida, el semblante sereno, con la mirada lle