Gloriana Regina
Sentada en su trono de marfil y canciones ya olvidadas, con la tarde en corona de rayo y espina, soberbia, eterna, la reina aguarda el movimiento final. Es orgullo y parangón de violencia, los ojos inyectados en la sangre de sus sirvientes, y sus peones están ya distantes sobre el tablero con el sacrificio pintado en las caras. Han caído el caballo y la torre en vano frente a una lágrima de impotencia, y el mundo contiene el aliento ante la gracia y la crueldad de los vientos de la guerra, pues en su sombra nacen los tambores de una insomnia plateada. Las trompetas cantan su son de metal y estruendo en tercer acorde de clamor, el pentagrama roto en mil pedazos, mientras las estatuas bailan entre los rayos del sol, moribundo monarca que ha perdido la partida contra las estrellas. No habrá victoria alguna en la Niké de Samotracia, sus alas blancas arrancadas, el humo negro de los pétalos carcomidos por el invierno traidor que ascienden al cielo, y los ángeles cantan el